lá em casa

-tá tendo caso de escorpião...
-sério?.
-é. As pessoas largam entulho... lixo, sabe. Aí dá escorpião.
-nossa. E mata?
-não. Ah, às vezes, não sei. Depende do tamanho, da picada, de quantos. Mata, às vezes. Não sempre, lógico.
-mas dói? Dói bastante ou mata de uma vez?
-não, se mata, dói antes. Se não mata... também... eu acho, mas...
-e se não matar tem que tomar injeção?
-ah, sim, claro...
-então deixa.

Ficou assim. Eu na cozinha, ainda, minha mãe no corredor, e depois na sala, e o pacote de bolacha: comida porcaria pós jantar não-comido na mesa, na minha frente. Era chocolate.
Vi o pacote comido pela metade. O miolo comido, lógico, pela metade. Pensei em terminar o texto dizendo algo como: fiz as pazes com a mãe levando três bolachas de chocolate, lá na sala. Quem sabe um beijo, numa utopia maior. Não, nem pensei no beijo na hora das bolachas. Mas não deu. Nem me lembro o caminho a essas horas. Nem sala nem rosto.
Fiz as pazes com a mãe deixando as três ultimas bolachas encaminhadas no pacote, pra ela. Na cozinha. E foi o máximo que deu.