prefácio abortado

Não é uma escolha, é só minha ocasião. Situada que estou assim, não tenho abstino, metas. São escritos de inutilidade que simplesmente não cabiam mais em mim e eu despejei. São mentiras.
São mentiras. Umas que eu tenho vivido, tinha vivido. Algumas outras que outros me fizeram viver. Coisas que eu vi passando e não tive tempo de empacotar. Inverdades mal diferidas, outras agora vômitos. Traguei algumas das linhas e elas se estocaram no meu pulmão. Inventei algumas das páginas basicamente porque não pude evitar.
Agora sinto uma necessidade violenta de me desculpar. Mas eu não vou, preciso do meu orgulho para os pragmatismos da única pontuação que sei usar.
Só o que faço é assumir minha incapacidade de não ser.